Sinónimos e antónimos

No léxico reside um dos maiores desafios dos falantes de uma língua. Pelo léxico se constrói a riqueza da comunicação. Com o léxico se consubstancia a felicidade da língua. A felicidade de traduzir em palavras as mais íntimas emoções. A alegria de descrever com rigor a correta sensação. O alívio de transmitir ao recetor a perceção dos nossos sentidos. No dia a dia a língua vive apertada. Reduz-se ao essencial, às mais básicas palavras, simples sem alegorias, ornamentos ou erudição reboscada. O dia a dia exige prontidão, perceção espontânea, clareza e tiro certeiro de entendimento. Não há espaço para léxico clássico, não corrente, de interpretações dúbias e bloqueadoras. Na poesia, no romance, nas artes sim. Aventura-se o texto por caminhos mais ousados. Toma a coragem das palavras caras, da expressão luxuriante, emocionante e corajosa. No dicionário, essa prima invenção biblíca da língua, reúne-se de forma ordenada o léxico. As palavras que dão corpo à língua. A chave da sua leitura. A coleção perfeita de todos os sinónimos, numa teia infinita de afinidades e ligações entre as partes. Um sinónimo é um farol para a expressão ótima. O caminho confortável para um texto mais rico, mais analógico, menos digital. Mais humano, menos técnico. Dar vida ao vocabulário vernacular, legado histórico dos nossos falantes. Sobretudo revigorar a alma da emoção. Um sinónimo é isso. É o irmão da palavra. A cumplicidade do significado na unicidade de uma identidade própria, familiar, mas diferente, com outra leitura. Em oposição de fase um antónimo. O revés da mensagem. A necessidade de exprimir o caminho contrário. O oposto. Na certeza que este é exatamente a negação do outro. A complexidade da negação de si desbloqueada pelo alívio de encontro de um antónimo. A alegria de descobrir uma palavra só, que retire o não, que eleve a expressão ao significado desejado, sem referência cruzada ao vocábulo que lhe deu origem. Não alimentar expetativas, pela possível queda do não. Pela incerteza do canal o omitir, conduzindo a mensagem ao oposto não desejado. O antónimo desbloqueia a língua, traduz-lhes significados cruzados. Reforça a sua estrutura. A minha pátria é a minha língua, diz Pessoa. A bagagem de sinónimos e antónimos o cartão de cidadão da minha alma, digo eu.

Proa e popa

País de marinheiros. Portugal tem orgulho quinhentista na epopeia marítima. No século XVI tivemos um papel soberano na descoberta e afirmação de rotas oceânicas, estabelecendo um novo trânsito comercial de pessoas, animais, plantas e bens. Durante largas décadas fomos os maiores. Uma coragem que robusteceu a nossa economia, trouxe poder à monarquia e nos colocou no expoente máximo de desenvolvimento. Foi tão marcante que ainda hoje vivemos dessa memória distante. Não temos mais tradição marítima. Nem comercial, nem turística, nem humana. Vivemos de costas voltadas para o mar. Os portos nacionais com significativo tráfego e comércio é certo, são marginais na economia mundial. O Porto de Leixões, que o Tiago trata por tu e admira, em 2014 acolheu só sessenta e cinco mil passageiros. Não tenho curso de vela, nem de marinheiro, nem de patrão local. Mas gostava. Sinto que tenho essa obrigação. De conhecer mais o mar, de lhe entender os humores, de me inebriar na sua imensidão. Tenho uma íntima curiosidade pela breu profundo do céu em pleno alto mar. Distante de todo e qualquer foco de luz, a abódada celeste terá o seu máximo esplendor aí. Nesse alto mar inóspito, assustador, mas ao mesmo tempo, creio, arrebatador. Proa e popa, duas referências de rumo para homens do mar. Proa lá à frente, onde o casco da embarcação rasga as águas. Popa, lá atrás, onde o remoínho das águas escreve o rasto do percurso. Um binário que, para mim, criatura terrestre me confunde e sempre traz incerteza na afirmação de qual é qual. Repetir, proa é à frente, popa é atrás, proa é à frente, popa é atrás, proa é à frente, popa é atrás, proa é à frente, popa é atrás, proa é à frente, popa é atrás. Recuando novamente quinhentos anos, encontra-se Luís Vaz de Camões (1524 –1580). Nobre poeta Português que, inspirado pelas grandes obras da antiguidade clássida, redige n' Os Lusíadas, a estória na nossa história. Tecnicamente, canta as glórias e os infortúnios deste povo. Narra a histórica jornada de Vasco da Gama na descoberta do caminho marítimo para o Índico. Com dez cantos, a obra divide-se em cinco partes: proposição, invocação, dedicatória, narrativa e epílogo. Nos grandes navios de passageiros passo mais tempo na popa. Cá atrás. No aconchego dos ventos, a mirar o percurso percorrido. Na nostalgia do porto abandonado, na confiança do ritmo conquistado. Na popa passo sempre. Na abordagem do mar a conquistar, na admiração do rumo certo, num cenário incógnito sem referências, apenas confiante na certeza do destino.

Ficção e realidade

A fronteira dos nossos sentidos. Talvez isso seja a realidade. Uma construção da mente do daquilo que a rodeia. A leitura tridimensional do espaço. A perceção do que vemos, sentimos, cheiramos, provamos, ouvimos ou sentimos. A realidade de mim está em mim. A de ti parte de ti. A realidade veste-se de tempo. Da cronologia em cascata de si. De uma sucessão de eventos cumulativos, sucessivos, com precedência no instante anterior. A realidade que nos envolve contempla evidências do passado. Da plenitude da realidade anterior, quer ela tenha sido próxima, como no minuto seguinte ao nascimento, ou muito distante, nos fósseis petrificados com testemunhos milenares evidentes. Na ficção tenta o ser humano recriar realidades imaginadas. Libertar as amarras da mente, infringir a certeza dos sentidos e construir um quadro novo, ficcionado. Na ficção reside a vanguarda mais ousada da criação. A vontade ousada de assemblar um universo novo. Ou será a ficção um braço esticado na esperança de agarrar uma realidade nova muito próxima? Na versão mais recente da série Cosmos, interpretada agora pelo brilhante Neil deGrasse Tyson, os episódios sucedem-se com uma mistura harmoniosa de realidade e ficção. A nave do Neil é a ficção que nos transporta no tempo e no espaço do universo. Pela sua janela apresentam-se as realidades conhecidas deste e dos vizinhos mundos. Na astronomia, a realidade estende-se um pouco mais para além dos nossos sentidos. Os telescópios, radiotelescópios e super computadores trazem-nos evidências de realidades indeléveis para estes 5 sentidos. Na investigação de topo atinge-se ainda um paradigma de realidade mais ousado. Consegue-se prever, por coerência da ciência, evidências não detetáveis até então. O bosão de Higgs é disso exemplo. Detetado em 2012 pelo acelerador de partículas, andou praticamente 50 anos na esfera da ficção, da mera predicção de Peter Higgs, um físico britânico. Encontrada a tecnologia capaz, o bosão ficcionado é tornou-se realidade nossa. A realidade não existe. Existe é em cada um de nós a ficção da realidade.

Portugal e Espanha

De Camões e das Comunidades Portuguesas. Hoje é dia de Portugal. Feriado nacional. A celebração da república que enaltece os mais altos símbolos, orgulho e identidade da nação. Neste feriado, como tantos outros, o motivo não traz em si sentido às horas de sol. São agora mais uma válvula de escape da rotina. A bolsa de ar familiar para comungar em grupo a exceção do dia. Em Portugal reside o orgulho. Orgulho num cabaz de valores, sensações e recordações que alegremente se partilha com quem não conhece. Posso mudar de ideias, mas creio que enquanto houver paz, brandos costumes, boa comida, bom vinho, incrível território e recursos, não trocaremos Portugal por nada. Espanha, vizinha de nós, é o complemento daquilo que somos. Agrega património único do seu passado. Vibra na celebração da vida a um ritmo que nos envergonha. Portugal e Espanha juntos são a Ibéria Península. A jangada de pedra de Saramago. O extremo estranho da Europa, cá por baixo, a roçar África. Portugal não vive sem a Espanha. Espanha esquece-se de nós. De um lado ou de outro, é bom estar, é bom celebrar. Em Portugal o que somos. Em Espanha o que poderíamos ser.

Régua e esquadro

Uma linha reta, a previsibilidade do destino ao longo do caminho mais curto à sua origem. No traço militarmente aprumado reside o conforto da simplicidade, a excelência da execução, a tranquilidade das formas. A régua auxilia a mão trémula a não vacilar, a garantir a linearidade da linha, a manter a fiabilidade do prumo, independentemente do seu autor. O esquadro complementa a régua, irradia perpendiculares e autoriza a execução de paralelepípedos perfeitos. Pelo esquadro dobram-se angulos retos perfeitos, sem arestas, sem borrões, na continuidade a noventa graus do traço da régua. O manuseio de ambos requer motricidade fina, concentração. A mão esquerda alinha a régua. Torna-a solidária com o suporte de registo. Dá ordem do ângulo para o caminho desejado. Corrige eventual erro de paralaxe. Prensa firmemente o seu corpo, deixando livre a aresta que dará origem à linha. A mão direita segura o marcador. Pica o ponto inicial e desliza na aresta da régua, libertando assim a projetada linha reta. Sou destro. Acredito que um canhoto processe o mesmo processo em ordem invertida dos membros superiores. Para um destro, a mão direita é ainda o manobrador do esquadro. O leme da sua mobilidade na régua. A sinfonia de ângulos retos no seu conjunto. Recordo-me do uso intensivo  da régua e esquadro nas aulas de geometria descritiva. Desenhar mil e uma perspetivas com ambos. Tirando a bricolage, hoje quase não uso ambos. O Tiago também ainda não. Deve estar para breve, pelo menos a régua. O esquadro será lá mais à frente. Em que ano se introduzirá a régua e o esquadro? 3º ano?

Grave e agudo

Som. Uma coleção de graves e agudos tons. Da grossa e vibrante baixa frequência de um grave até à estridente e arrepiante alta frequência de um agudo. As ondas de pressão do som descodificam-se no ouvido e transformam-se em mensagem, à velocidade da luz. Entrincheirado na gama do audível, o ouvido humano é um dos recetores de emoções mais fortes que possuímos. Pela expressão do som falamos, comunicamos, alertamos, cantamos, gritamos, sussurramos, interligamo-nos. Na música, o grave, em pano de fundo proporciona o alicerce da melodia que se lhe sobrepõe. Dá ritmo, corpo, intensidade e robustez ao conjunto. Nos graves sinto o pulsar da vida, do bater do coração. Talvez por isso me reconforte tanto. Talvez por isso nos prenda tanto. O agudo escreve, a tinta da china, a narrativa da melodia. Realça a intensidade das emoções. Paralisa o espaço e reclama para si a atenção em exclusivo. No diálogo com os filhos, sons graves e agudos, deliberadamente bem destacados, são um catalisador incrível da relação. Ler a admiração de um bebé em reação a um clamor grave do leão ou o sorriso maroto, fruto da aprovação do comentário da mamã lego, são momentos mágicos. No silêncio, plenitude da ausência do grave e do agudo, respira-se em profundidade. Tranquiliza-se a mente e o sistema nervoso. Tanto o André como a Rita choram em dó menor. Num agudo estridente que estilhaça a paciência. Sem dó nem piedade, até à tranquilidade do conforto do colo ou do cumprimento da necessidade reclamada. Em tom grave canta o Tiago a música da liberdade. Decorados os versos principais sem dificuldade, é um espanto ouvir, com voz grave esforçada o "Grândola vila moreeena...". Na música, graves e agudos entrelaçados, harmoniosamente agregados, transportam-nos para outro mundo. Na casa da música, agora nossa vizinha há dois meses, destaca-se e elevam-se os graves e os agudos ao seu maior prestígio. Na universalidade das sonoridades intercontinentais, há aqui no Porto um expoente máximo à cultura da música. Também em abril de dois mil e quinze esta casa da música celebrou dez anos. A primeira década onde recebeu 4.538.180 visitantes e realizou 2.358 concertos. Arrebatador ainda é o espólio de instrumentos. Mais de dois mil no total. Pianos e cravos, violinos e contrabaixos, harpas e clarinetes, mas o naipe mais representado é o das percussões, que inclui um gamelão indonésio para uso comunitário.

Sensibilidade e bom senso

Emoção e razão trazem em si a vontade de comandar o destino. Tomar o pulso das decisões e convencer por si o ímpeto de avançar. Alinhadas combinam o prazer da certeza, de combinar o bem estar do correto, do melhor, da única solução possível. Em conflito, emoção e razão, corroem a psique, num curto circuito danado de resolver. Pelo coração, soltam-se os calores do momento, atiça-se a energia da alma, abra-se a janela do pensamento. Pelo cérebro, impera o algoritmo da conduta, da causa consequência subtraída, da ponderação científica da decisão, da análise custo benefício, de tantas outras variáveis que mais não são do que lixo, se a emoção prevalecer. Sensibilidade e bom senso personificam a emoção e a razão. Romance publicado em 1811, por Jane Austen, para além das história que desconheço, realça um título com um par marcante que perdurou décadas e chega até nós, praticamente intacto. Sensibilidade veste-se no feminino. Diz-se que os homens não têm sensibilidade. Que se cegam com a testosterona. Culturalmente concordo e subscrevo. Na essência do ser humano discordo. Todos somos humanos, todos vibramos e fazemos vibrar outros, a uma determinada frequência. Bom senso é valor intangível de elevado gabarito. Garantir a hombridade do contexto, tecer um filigrana milimétrico de vontades e expressões individuais sobriamente conjugadas em prol do desejo coletivo. Bom senso sim por favor. Banhos de bom senso para as nossas vidas. Se à mistura se puder condimentar com o sal da sensibilidade, brilhante. Menos pruridos haverá.

Chave e fechadura

Proteção, conforto e agilidade. Um par de chaves e respetiva fechadura representam emoções familiares de intimidade. De fronteira entre o nosso e o dos outros. Na fechadura deposita-se a confiança da robustez, da fidelidade de apenas responder ao ímpeto da chave que lhe está associada. Da mais simples, com grampo de metal a rodar e prender na extremidade fixa, à mais sofisticada, com combinação de códigos, proteções redundantes, ou tripla tranca. A chave cúmplice da fechadura, agrega o visto de entrada ou saída dali, para lá do espaço bloqueado pela soberana fechadura. Na chave reside também a metáfora da resposta ao desejado. A chave de um problema, a chave do euromilhões, a chave de acesso à conta bancária, a chave de acesso aqui a esta máquina. Muda-se de casa, mudam-se as fechaduras e as chaves. Um reset aos acessos. A certeza de garantir assim o exclusivo aos de nós, impedindo todos os dos outros até então, de entrar. As velhas fechaduras, ou melhor, os velhos canhões são assim remetidos para a obsolescência de si. Guardam-se ainda assim, na esperança de um dia, poderem ser reciclados numa outra fronteira, noutro contexto, sem perigo de contágio dos acessos indesejados da sua história anterior. Chaves e fechaduras representam amor. Um cadeado personifica a união, o desejo e a vontade de unir dois seres. Em várias cidades surgiu o hábito de prender cadeados em locais populares. Abrir o cadeado, escolher um local, fechá-lo eternamente na estrutura e atirar a chave para bem longe. Garantir assim que a irreversibilidade da ação personifique idêntica vontade da paixão. A ponte das artes em Paris foi estes dias notícia pelos "cadeados do amor". A Câmara Municipal ordenou a retirada de toneladas de cadeados aí deixados, numa ação em prol da segurança pública. Sugere selfies em substituição do ritual anterior. Que desilusão para todas as esperanças de perenidade ali depositadas. Que racionalidade fria a desprezar o calor de tantas relações. Oxalá o destino final funda o metal de todos os cadeados e transborde amor para os autores da sua fxação.

Mais e menos

Somar e subtrair. Alterar a realidade criando um novo estado. Mais do que falta. Menos do que sobra. Mais tempo, mais tranquilidade, mais ordem, mais leituras, mais fotos, mais natureza. Menos unhas para cortar (são 100 em cada ronda), menos papas pelo chão, menos choro, menos ecrãs, menos sono. Mais e menos é a diferença de potencial que permite a eletricidade. Entre o pólo positivo e o pólo negativo flui a corrente desejada. No mundo destas nossas crianças há imensos brinquedos. De todas as cores, feitios e comportamentos. Os mais rebeldes emanam sons, piscam-se e contaminam o meio ambiente. Essa personalidade conquistam-na com os mais e menos das pilhas. Das várias pilhas que se gastam e é necessário trocar de quando em vez. "Mais" foi uma das primeiras expressões do Tiago, na aquisição da língua. Uma das primeiras palavras onde viu utilidade prática. Mais, mais comida, mais água. Claro, assertivo, eficaz. No menos, no imediato, leio o frio. O descer da temperatura para lá do zero. O cavalgar dos graus, pelo reino da neve e do gelo adentro. Menos trinta e um graus foi o extremo mais baixo que vivi. Um ambiente transcendente que desafia a nossa fisionomia. O menos dá-nos neve. Um contexto sazonal de fantasia. No silêncio amorfo do exterior. Na adrenalina das pistas. Menos sono, menos ranho, menos imprevistos. Mais saúde, mais energia, mais de nós.

Tradição e modernidade

Uma máquina do tempo. A tradição transporta pedaços do passado para o presente. A modernidade, reflexo do pensamento contemporâneo, ambiciona vislumbrar o futuro. Antever hoje a tendência do amanhã. Na tradição repercute-se o saber cumulativo de gerações, o diamante lapidado da experiência, a sapiência e mestria de uma cultura. O amadurecimento do tempo. Testemunhar legado para as gerações vindouras. Nas tradições reúne-se a mais genuína expressão coletiva de um povo. Pelas tradições realça-se a originalidade daquele sítio, até aquele momento. Nunca a Portugalidade esteve tão na moda. Nunca antes o nosso artesanato foi tão cobiçado pelos outros. A tradição reinventou-se. Há inovação na tradição. Uma antítese na expressão em si. Mas redesenhar objetos, adaptar festividades, reanimar "linces ibéricos" quase extintos é inovação. É cumprir a mais básica lei de mercado. Obedecer a uma necessidade vital do mercado. Só há tradições se houver público, artesãos e utilidade. Os naprons de corchet a forrar os troncos das árvores em Santa Maria da Feira, os barcos rabelo a motor a dar rio aos turistas, as encenadas feiras medievais a recriar o mais épico campo comunitário, a gastronomia tradicional que nunca cansa. Nas carnes, no bacalhau, nos doces. Os conventuais sobretudo. Que explosão de prazer em todos e cada uma dessas iguarias de culinária dos nossos ancestrais artesãos da gula. Na modernidade impera também a tradição. A expressão maximizada do ser humano, do seu papel no mundo vivido no presente. Modernidade é disrupção. É lutar arduamente para afirmar algo novo em contraponto com o status quo. Os museus de arte contemporânea desafiam-se repetidamente. Apresentam-se provocadores a cada nova instalação. Insultam os seus visitantes com a estranha estupidez arquitetada pelo autor contemporâneo. Sempre que posso não perco uma exposição. Mais que tudo porque me ativa o pensamento. A leitura do mundo por um prisma raramente imaginado antes. A oportunidade de usufruir de uma outra perspetiva. Na música a modernidade energia. Reinventa-se e traz sonoridades novas, orquestradas por arranjos inéditos. A tradição já foi modernidade. A modernidade bebe tradição. 

Branco e Tinto

Vinho. Curiosa a alteração da perceção que o par nos dá. Preto e Branco, por esta ordem exata, antevê fotografia. No limite albergava contexto das raças do Apartheid. O mesmo vocábulo, branco, emparelhado com tinto evapora-se no álcool. Aqui branco é abuso de linguagem. O vinho branco não o é. Verde, transparente, translúcido, incolor, dourado, caramelo, esmeralda, funcho, tudo menos branco. Porquê branco então? Uma simplificação de linguagem, ou melhor ainda, uma catacrese. Uma reboscada figura de estilo que, por falta de um termo específico para designar um conceito, toma-se outro "emprestado". Assim, passamos a empregar algumas palavras fora de seu sentido original. Branco e tinto seja então sinónimo do vinho. Do de mesa. O que acompanha a carne e o peixe. No vinho ouve-se o pulsar da terra, o sussurro das regiões, a alma dos seus artesãos. Admiro com veneração a mestria dos enólogos. A precisão do seu olfato. O talento das suas decisões, dia após dia, cumulativamente ao longo do ano da poda, passando pela safra até à alquimia final do néctar pronto a consumir. Maduro tinto é para mim o Vinho. O aglomerado maior de sensações. No tinto, cor de sangue, exalta-se o calor do solo, a agrura do tempo (meteorologia), a paciência do tempo (cronologia). O tempo faz o vinho, eleva-lhe a alma. Um bom tinto precisa de tempo para crescer, para se tornar maior. Para sublinhar os seus aromas terciários. Esses que lhe conferem o estatuto de "Ah, este é bom!".Tinto do Douro ou do Alentejo. Do Dão, da Bairrada ou da Estremadura. Taninos, madeira, especiarias, frutos vermelhos, corpo. Os brancos também enchem a alma. Da frescura dos verdes, à elegância dos maduros. Nos verdes, o popular alvarinho é unânime. Agradável, ligeiro e doce. Bebe-se sem cerimónias. O arinto ou o loreiro enchem-me também as medidas. Nos maduros aguçam-me as papilas o fernão pires ou o moscatel. Sim, a casta moscatel num branco de mesa é incrível. Pelo meio e, tal como em tantos outros pares há um misto. O moscatel. Singular, ousado e contemporâneo. Um vinho branco feito com uvas tintas. Perfeito a acompanhar sushi. Branco, tinto ou moscatel, o vinho é um dos prazeres desta vida adulta. Uma recompensa elogiosa no esforço de um pai

Pedro e Inês

Fogo que arde sem se ver. Uma estória de amor real, da nossa História, com todos os superlativos. A paixão arrebatadora de um Rei por uma ama, numa aliança proibida pela época. Numa altura em que se lutava pela reconquista da nação aos Árabes, a trágica morte de Inês de Castro atiçou ainda mais o desejo ardente de D. Pedro I. Um enredo tal, com amor mas também ódio, com inveja mas cumplicidade, com angústia mas esperança. Mas vamos por partes. Pedro nasceu a 08/04/1320. Os pais, Afonso IV e Beatriz, qual preocupação com a mensalidade da creche, queriam era arranjar-lhe rapidamente uma mulher para casar. Primeira tentativa, Branca de Castela. Pedro negou, pois a senhora era muito doente. Segunda tentativa, Constança de Castela. Pedido aceite. Boda com pompa e circunstância. Estavam reunidas as condições para procriar e garantir a sucessão oficial. Aos vinte anos, em 1340 chega a Portugal a comitiva de Constança, rodeada de pagens, aias, parentes e criados. Inês é uma dessas aias. Começa aqui a nossa estória de amor. Proibido já se sabe. O casamento anunciado prossegue e Pedro casa-se com a Constança. Pedro quebra contudo, claro está, a fidelidade do casamento e, mantém encontros regulares com a Inês. Um romance quente, afagado pelo povo, repudiado pelos pais, autores da encomenda do casamento. Por soberania da autoridade do trono, exilam Inês no convento de Santa Clara, em Coimbra, numa tentativa de os afastar. Do casamento administrativo Pedro obriga-se a ter filhos. Resultam três. Luís, Maria, e Fernando. Com o nascimento do Fernando, Constança não resiste à violência do parto e morre. Pedro viúvo respira. Inês está agora mais próxima que nunca. Têm quatro filhos. Afonso (assassinado em criança), Beatriz, João e Dinis. Os membros da corte, feridos no orgulho, alimentam uma espiral de conspiração em torno de Inês e da sua família, para fazer tudo por tudo para a impedir Inês da integrar a monarquia. Havia um herdeiro oficial, o Fernando. Havia em paralelo três bastardos de Inês. O Rei temia que os bastardos pudessem assassinar o Fernando e assim ascenderem ao torno. Decide matar Inês. Durante um dia de caça de Pedro, em janeiro de 1355. Três nobres insolentes, Pêro, Diogo e Álvaro apunhalam Inês a sangue frio, sem dó nem piedade. Bela merda. Pedro a arder de dor, desespero, raiva e angústia declara guerra ao pai. Assaltou castelos, matou desmesuradamente. Ao fim de alguns meses, após negociações, assina-se tratado de paz. Em 1357 morre o pai e Pedro é entronado Rei de Portugal. Imediatamente ordena a busca dos assassinos de Inês. Diogo fugiu para França. Pêro e Álvaro foram executados. Retiraram-lhes os corações. Um pelo peito, o outro pelas costas. Queimaram os seus corpos, enquanto Pedro se banqueteava. Dois anos mais tarde, Pedro mandou desenterrar Inês, sentou-a no trono e, perante o povo, coroou-a Rainha de Portugal. Obrigou todos os nobres presentes a beijarem a mão do cadáver. Ordena a construção de dois túmulos, para ambos, virados um para o outro, para a eternidade, no Mosteiro de Alcobaça.

texto adaptado desta fonte

As filhas do Mondego, a morte escura

Longo tempo chorando memoraram

E por memória eterna em fonte pura

As Lágrimas choradas transformaram

O nome lhe puseram que ainda dura

Dos amores de Inês que ali passaram

Vede que fresca fonte rega as flores

Que as Lágrimas são água e o nome amores

Os Lusíadas, canto III

Criança e Adulto

Dia mundial da criança. Um sublinhado mediático da infância da humanidade. Da esperança renascida de cada um de nós. Da universalidade da vida na inocência de um ser. Uma criança é um mundo. Um oásis de futuro, uma ilha de paz. A criança induz energia renovada no amanhã, no desejo de construir o cabaz pleno de felicidade. Uma criança merece tudo. Procuro nesse mundo a riqueza da imaginação. Beber a inspiração de quem se constrói a cada novo dia. Na fantasia de um diálogo, recolher indícios da inocência de um raciocínio, novo, sem vícios, sem barreiras, livre, ousado, renovado, fresco. Como é bom falar com uma criança. Criar uma ponte entre estes dois mundos. O meu e o da criança. Transportar-me para essa infância. Reviver a minha. Ter o privilégio da Sua atenção. Que nobre retribuição. O olhar atento, a curiosidade contínua, um sorriso, a expressão genuína. Revigorantes elixires de prazer, de gratificação do mundo que nos rodeia. Ali sei que é merecido o esforço. Naquele momento sei que o universo me olha, me ama, me quer. Como é bom uma criança, duas crianças, três crianças, tantas crianças por perto. Ode à criança, ode à mais real expressão do amor. Uma criança, um sorriso. Adultos? Adultos somos nós. Não quero. Ser pai é ser criança. É reencontrar o desejo de crescer, de aprender. Ler os dias num novo alfabeto. Traduzir os valores na simplicidade do exemplo. Contornar a preguiça do cansaço na alegria do exemplo. O primeiro dia da criança da Rita e do André. O quarto do Tiago.

Carne e peixe

Um duo que tinha como universal. Como seres omnívoros que somos, a carne e o peixe estariam sempre por perto, nesta ou numa próxima refeição. Mentira. É possível viver, e retirar nutrientes de tanta natureza mais, excluindo por completo carne e peixe, ou mais ainda, proteínas animais de todo. Após a clássica moda do vegeterianismo, convivo hoje com o Mário, porta-voz e seguidor da dieta crudívora. Uma opção pela exclusão integral de carne e do peixe. A ingestão exclusiva de alimentos não cozinhados. Uma opção respeitável. Um louvor máximo à disciplina, esforço e entrega na manutenção do hábito. Carne e peixe para mim são pilares. Os alicerces de bem estar. O prazer de uma refeição magna. Há uns anos, diria carne. A melhor refeição seria carne. Vaca barrosã, arouquesa ou mirandesa. Cabrito. Borrego. Frango. Coelho de casa. Boi, um mal passado naco de boi, numa Sidraria Asturiana. Como sai guloso da brasa aquele Chuletón de buey. Em Trás-os-Montes, na Churrasqueira Veiga, em Carrazeda de Ansiães, comem-se uns grelhados suculentos, posta no ponto, bifes que se cortam com a colher. A melhor posta? Não subscrevo residência oficial. Depende do naco do dia, depende do calor da brasa, depende do apetite. Onde tudo se tem combinado mais vezes é na Lareira, em Mogadouro. O processo ali à vista deve ajudar a ativar as pupilas gustativas. As batatas fritas revoltas e os cogumelos silvestres em época retiram-me desta realidade. Peixe. E o peixe? Aprendi a gostar. Venero e elevo hoje o peixe a alimento superior. Que privilégio a nossa lota, na variedade, na frescura, na abundância. Robalo, dourada, salmão, rodovalho, pescada, salmonete, galo, sardinhas, atum, espada, linguado. Peixe fresco à mesa é refeição maior. Por hábito o sábado tem sido peixe do mercado de Matosinhos. Robalo ou dourada escalada para grelhar ou linguado frito com arroz malandrinho de tomate. Que pitéu. Já não vamos ao restaurante. A logística não o permite. Ainda assim, guardo frescas as memórias do bom peixe, sardinhas sobretudo do Salta o Muro em Matosinhos, da parrilhada de peixe na Casa do Pescador na Afurada e, se a memória não me falha, rodízio de peixe no Zé do peixe assado em Albufeira. Peixe ainda no exotismo do sushi. É moda, sei bem. Provavelmente cansará no futuro. Mas agora gosto imenso. Estabeleceu-se em mim uma gulodice transcontinental pelos preparados roliços da Ásia. Ou ainda nas lascas do sashimi. De salmão, de peixe manteiga, de camarão ou de atum, o meu favorito. E o atum dos açores? E a pescada da África do Sul? E o bacalhau da Noruega? E as anchovas das Astúrias? Tanto mar para pescar. Tanto peixe para saborear. Hoje foi dia de Serralves em Festa. Os cinco mais amigos e milhares mais. Programa matinal certeiro para todos. Almoço piquenique com rissóis de camarão, empadas de carne e presunto. Jantar, rodovalho da Costa Nova, no forno.

Quente e frio

Conversa de algibeira num qualquer elevador. Desbloqueador de conversas para uma circunstância embaraçosa, a ultrapassar esse silêncio desconcertante de um espaço exíguo. Hoje está frio. Hoje está muito calor. Conversas ocas, mas necessárias para ali, naquele momento. Mas o calor e o frio merecem um prestígio maior. No calor reside a energia dos átomos. No frio a sonolência das moléculas. Quente é a alma do poeta, do pintor. Quente é um coração de amor. Como um raio cósmico, o calor do amor atrai e envolve dois, dois seres. Dois é expressão de amor. É condição sinue quo non da paixão. Caloroso e eterno é ainda mais o amor transbordante de um pai, de uma mãe. Um propósito de vida intenso, visceral, que emana uma chama imensa sem cessar. Inexpugnável como o calor do sol. Perene. Sereno mas alerta. Um filho alerta-nos os sentidos e aquece-nos a alma. O frio. O frio não existe. Representa em si apenas a negação do oposto. Frio absoluto aos -273 graus Celsius. A temperatura de mínima energia possível. Longe, muito longe do humanamente suportável. Acima, bem mais acima, definimos o árbitro mais universal entre os dois adjetivos. Zero graus Celsius. A barreira das temperaturas negativas, a libertação da água das amarras do gelo. Por cá, endeusamos o calor. Mexemo-nos com mais vigor e alegria quando o Sol nos castiga a epiderme. Rumamos religiosamente à praia no trimestre de verão. Em Marrocos, na extremidade norte do Sahara, encontrei um dos ambientes mais quentes que me recordo. Um calor asfixiante, seco e sonolento. Um forno gigante onde cabem cidades. Frio. Sinto no frio. Na cultura do frio, uma repulsa coletiva. Uma expressão de indiferença inusitada. Também a tinha. Perdi-a em 2002. Após um ano imerso no frio, na terra do frio. Na Finlândia. Viver e sentir as quatro estações, dia após dia, grau após grau, realça o respeito pelo frio como condição de vida. O génio e engenho do homem em viver e elevar-se no frio, em torno de temperaturas que caem tão fundo como os -31ºC. Não ter frio, rodeado de frio. Viver para a sauna. Moldar espaços à temperatura de conforto. Desfrutar da atmosfera exterior tranquila dos dias nevados, numa obsessão pelo exterior, em todo o ano. Na montanha também se convive e desfruta do frio. Nele se lê a altitude, no frio se revela a personalidade da montanha. Neves eternas. Gelos eternos. Viajar num quebra-gelos foi um expoente máximo dos mínimos. A ousadia da proa a desbravar placas maciças de gelo. Um mar de gelo imenso. Quente ou frio, é uma das brincadeiras favoritas do Tiago.

Cães e gatos

Domésticos são estes seres transformados pelo Homem e lapidados pelo tempo, no caráter e fisionomia. Cães e gatos. Eternos companheiros de afetos. Permanentes na companhia e fidelidade. O cão, manipulado pelo Homem há mais de quinze mil anos, ostenta hoje mais de quatrocentas raças distintas, que permitem oscilar entre os três quilos de um Chihuahua e os oitenta e sete de um Mastiff Alemão. O gato, felino na génese, responde melhor às contingências dos humanos. É mais pequeno, mais portátil, mais próximo dos hábitos higiénicos nossos, em casa, a partir da linha onde se tira os sapatos. Não percebo nada de raças, não vislumbro a pureza de um pedigree. Nem de cães nem de gatos. Tenho um carinho maior por cães. Sinto-os mais possantes, territoriais, cúmplices ou droláticos. Lemo-nos mutuamente no respeito, na rebeldia, no júbilo. Nas raças com que privei, elevo a Serra da Estrela ao pódio. Cão pastor, raça autóctone Portuguesa, senhor de si, responsável, terno para os de dentro, rude e hostil para os de fora. Pelo muito pelo. Olhar de gato das botas. Patarronas de um peluche XXL. Focinho farto.  Unânime será o Labrador. Retriver ou não, não sei. Preto, branco ou castanho, este canino personifica no imaginário coletivo uma simpatia generalizada. Emana um caráter vigoroso contagiante. Não tem inimigos. Para os miúdos, um cão pode ser um potente acelerador de crescimento. Por enquanto o dos outros serve. O Sebastião, abaixo, dos avós, é a referência. Sem cães nem gatos hoje fomos ao Senhor de Matosinhos. Os cinco. Quebra rotina excitante para os três. Quebra cabeças para os pais, para encerrar o dia.

Preto e branco

Uma linguagem binária de expressão minimalista. O preto ou o branco. Só. Não há lugar para meios tons, outras nuances, ou tonalidades. Dois borrões de tinta. Um preto carvão ou um branco neve. Uma redução do espetro visível à simplicidade dos extremos. O branco, a expressão máxima da luz, o preto, a sua ausência. Em modo RGB, os códigos 255-255-255 o branco ou 0-0-0 o preto. Mas a expressão preto e branco é muito mais que isso. Traz-nos imediatamente à memória o purismo da imagem. A memória refrescada dos primeiros registos foto-gráficos. Esses disparos em câmara escura duma pin-hole ou as imagens repletas de grão nas TV's aquários dos nossos queridos anos 70. Descobri que Portugal pintou a televisão a cores só em 1980. Júlio Isidro foi o primeiro apresentador com tez colorida na TV. Apresentador do festival da canção, na eliminatória portuguesa, a partir do teatro S. Luiz. Preto e branco. Uma expressão que por si só nos remete para a fotografia. Fotografia a preto e branco. Uma mania dos puristas, uma nostalgia do passado, ou uma extravagância do olhar? Um encanto intemporal da essência da imagem. Um foco no detalhe dos contornos, na expressão do contraste, na maestria da luz. Nos retratos mergulha-se na alma, na essência do ser humano. O desgaste da pele de um velho, a placidez do rosto de uma criança sublinham-se com um retrato a P&B. Capturo sempre a cores, mas há um um gozo renovado em cada reconversão. A preto e branco o mundo ganha cor. A cor da imaginação.

Cidade e Aldeia

Desperta em mim a vontade de mergulhar no melhor de cada um destes mundos. A cidade cosmopolita, ávida de pressa, imensa de propostas, ruborizada de tanta energia. A aldeia rústica, envolvente de ternura, agreste na envolvente, remota na localização, plena de paz. Sinto-me cosmopolita, no dia a dia sem esforço, pela cidade. O frenesim louco que nos repele, equilibra-se com a conveniência dos serviços, do conforto, da tão nobre e sã convivência entre nós, muitos humanos, condensados nesta prensada parcela territorial da cidade. Não descuro contudo a aldeia. A serenidade dos dias, o relógio biológico das colheitas, a exigência dos bichos, a autonomia do dia a dia. Nasci e vivo hoje no Porto. Vivi a nobre infância em Celorico de Basto. Citando Sepúlveda, nós somos de onde vivemos. Sendo assim, Portuense, residente nesta cidade de dimensão média. Mas de coração, sinto-me Celoricense. Embaixador das Terras de Basto, porta voz da média interioridade. Sim, que este meu Celorico noutra latitude qualquer bem poderia ser incluído no perímetro da metrópole. Sinto e partilho com os amigos de Celorico um orgulho desmesurado pela Terra. Um ímpeto quase infantil de gritar, eu sou de Celorico! Uma ternura pelo Tâmega, pelo Freixieiro, pelo verde vinho, pela Santa Catarina, pela S. Tiago, pelas Camélias, pelo Castelo, pelo Viso, pela zona verde, pela Biblioteca Professor Marcelo de Sousa, pelos formigos, pelo sotaque, pelas gentes. Noutra escala o Porto cidade também é muito meu e agrega um orgulho maior, que aqui também se confunde com o futebol. Ser do Porto é uma expressão plena de caráter. Revela a ousadia de negar a capital. De sublinhar o esforço diário que uma segunda cidade tem, na afirmação, convição e tenacidade em afirmar-se de si. Mas a cidade e a aldeia são muito bem mais uma metáfora global do que esta minha personificação entre Porto e Celorico. A cidade é o mundo, a aldeia o lar. Eça de Queirós tem um relato incrível de ambas no romance "A cidade e as Serras", que li, já nem sei quando. Mais recentemente tropecei em Walden "A vida nos bosques" que está na pilha para ler. Mas uma das mais eloquentes expressões entre a cidade e o campo está n' "A Caverna" de Saramago. Na cidade ou na aldeia, onde me sinto melhor? Depende. Ontem na aldeia. Hoje na cidade. Amanhã será tão bom poder optar.

Noite e dia

Um compasso musical que nos guia e conduz ao longo da vida. É bom o dia, desde o raiar do sol da manhã até ao raio verde do pôr do sol. Ouvir o sussurar da natureza pela madrugrada fresca, logo logo excitado pela energia contagiante do sol que veste os dias. Sentir na pele a cor e o calor que nos transformam. Cheirar o aroma colorido das flores que se deixam embelezar pela fotosíntese. Mas para nós pais, o dia é sobretudo o par de horas onde partilhamos os momentos de cumplicidade com os filhos, a metade onde pomos tudo de nós na esperança de um ser completo. Durante o dia respira-se, transpira-se e eleva-se o ser. A noite encerra em si a penumbra, o mistério de toda a nossa imaginação, ampliada pela ausência de luz. Por si só, podia esvaziar-se na negação do dia. Contudo, trago em mim um carinho enorme pela noite. No levantar da cortina de luz para o deslumbre sem fim do universo infinito. O céu noturno é apoteótico. Um desfilar de estrelas, noite após noite, condimentadas por planetas, luas, meteoros,... Um espetáculo épico mas gratuito (quase) todas as noites, nessa abóbada por cima de si! Mas este pêndulo dia/noite é ainda para nós pais, disciplina. Um exercício constante de sincronizar a energia dos filhos com a rotação do planeta. Alinhar o ciclo circadiano dos filhos com o nosso. O dia e a noite. A existência de um antevê a perspetiva do outro. Vale a pena sonhar de noite, vale a pena viver e vibrar de dia! Hoje o dia foi especial. O feriado municipal de Matosinhos encerrou a creche do Tiago e ficamos os quatro. O pai e os três filhos. Correu bem, muito bem, com uma manhã tranquila no parque da cidade. O Tiago está um craque na bicicleta de equilíbrio.

Sei em mim

Pai. Sou pai de três. A expressão máxima do amor, personificada em si, na existência de todos e cada um destes meus três filhos. Hoje, o Tiago com 3 anos e 9 dias. A Rita e o André com 36 semanas e 5 dias cada um, pois são gémeos. Uma matemática pediátrica que pouco traduz da intensidade dos dias, a dois, a três, a cinco. Inicio hoje um último período de licença de parentalidade, em modo exclusivo, sem a mãe. Agora já em período alargado, pouco frequente e usufruído pela maioria dos pais, por cá. É tempo de mudança, é altura de balanço. A nostalgia da frescura da pele de bebé, dos tenros primeiros dias, dos gémeos, já nos ata a garganta. A inocência tranquila dos primeiros anos do Tiago desvanece-se na reta acelerada dos porquês, num enredo fantasioso que nos surpreende. Começo hoje. Pai. Como se um novo ciclo me desafiasse. Com a Rita e o André. O Tiago, por segurança e manutenção de rotinas permanece na creche, no horário laboral. Cinco semanas, com mais ou menos apoio, mas sempre numa tentativa de conquistar a máxima autonomia, neste duelo desafiante de um para dois ávidos de atenção, ávidos de cuidados higiénico-alimentares. Numa rotina frenética sem pausa, dia e noite, vinte e quatro horas por dia. Pai. É bom ser pai. Sei em mim o propósito da vida. Sei em mim a certeza que ser pai é mais do que um cartão de visita. É sentir e dedicar o esforço da vida aos filhos, olhar o mundo sem dó do corpo que nos assiste. Refletir na rotina sonâmbula da vida a resposta à expressão máxima do amor, viver e estar o máximo contigo e contigo. Estes nossos dois preciosos seres que nos preenchem e elevam a fasquia do amor que o Tiago nos trouxe. O frenesim destes dias pode não me deixar. Mas queria tentar novo desafio, em homenagem aos gémeos. Escrever todos os dias algo, em homenagem e como introspeção pró-memória de um tema auto-positivo. Com o Tiago foi o exercício dos gostos. Agora, atrevo-me a olhar os pares. As combinações complementares de dois sentidos, numa tentativa de entender o fascínio que os gémeos têm em Portugal. A ver se consigo. Hoje correu bem, este sono sincronizado da manhã, deixou.

Modo pai